круглосуточный книжный
я снова перечитывала нашу с тобой переписку. с самого начала.
раплакалась, что уж говорить. какие нежности могут литься и как я была глупа.
год назад. или полтора. или два. но не важно.
я до сих пор ненавижу имя Рома. ненавижу, как оно звучит и с чем ассоциируется.
от этих слюнявых нежностей меня не тошнит, мне хочется плакать. как же мне это всё надоело.
постоянно. одно и тоже. все люди одинаковы. все те, в кого я была влюблена что-то делали мне больно.
таких человека было три. точнее, два. и там был ты, Рома.
да как ты мог вообще писать такую глупость?! ведь ты знал моё отношение к тебе. ведь ты знал, как я чуть не боготворила тебя.
ты циничная сволочь, которая думает только о себе. бабник, блять. не надо было верить.
о боже. зачем мне надо было туда заходить? зачем надо было всё ворошить?
ты не виноват. прости. даже, если ты никогда это не прочитаешь, то я всё равно прошу прощения.
за.. за что? за то, что надоедала тебе. за то, что вот так быстро открылась. за то, что всё так быстро закончилось со слезами, а ведь нужно без слёз.
я была всего лишь очередной девчонкой, которую можно обвести вокруг пальца. что ж, ты смог.
можешь теперь гордиться собой. хотя, знаешь. по моему именно так ты и выразил свою слабость.
вот таким прощанием.
блин. зачем мне надо было именно сегодня, именно в этот вечер всё так переворошить? зачем? какой чёрт меня ёкнул?

теперь. я. наверно. закончу.
удачи. что уж говорить.
надеюсь, что книги мне помогут.